La linea di minor resistenza, Carlo Fruttero.

Thathari, su ses de Frealzu, duamizas e doighi.

Puru chi custu blog est unu blog de cultura in limba sarda, no resistimus a su disizu de fagher connoschere a sos battor lettores e amantiosos de cultura una poesia chi nos at toccadu su coro pro sa capazidade de rappresentare cun d'una allegoria de gherra s'esperienzia de sa vida nostra, unu campu 'e battaglia, una pelea continua, una lotta chena pasu, un'impresa epica.

Ana a perdonare sos battor amantiosos de limba?

Puru s'italianu est una limba maravizosa ed est, issa puru, limba nostra.

Su poema est apparfidu in su cotidianu "la Repubblica" da die poi de su funerale de Carlo Fruttero, sapadu su 21 de bennalzu passadu.

Su titulu de "la Repubblica" fit: "Ballata epica per un congedo". Su poema in forma de liberu est bistadu distribuidu a contu de sos familiares e pro espressa volontade de s'iscrittore torinesu in treghentos copias a sos amigos e parentes.

No ischimus si su poema at a esser pubblicadu torra, ma creimus chi emmo, ca su poema est troppu bellu pro chi no siet connoschidu e pubblicadu torra.

Custa duncas est un'antizipazione.

LA LINEA DI MINOR RESISTENZA 

di Carlo Fruttero

Lungo la linea di minor resistenza

siamo in marcia da gran tempo, stanchi

ormai, ingobbiti e tuttavia grati, nell’insieme.

Di noi nessuno, credo, più ricorda quando cominciò

né di dove, esattamente; un piccolo scarto forse,

una priva deviazione a evitare vampe lontane,

un tronco di abete o faggio a riparo, un muricciolo di

pietre,

la breve spada per tre quarti nel fodero, l’occhio

attento,

l’orecchio ben spalancato al fragore della battaglia

laggiù. Non sempre era facile seguirla, la linea.

Spariva oltre un torrente ringhioso, si perdeva

nell’incavo di fossi cari

al crescione e a limacciose lumache senza guscio. O

perchè

cadeva brusca la notte. Che fare adesso? Stavamo lì

attorno a magri fuochi di sterpi, malamente

accampati,

inquieti, la paura come rugiada sui nostri mantelli.

L’alba svelava molteplici insidie

ovvie a chiunque. Quel bosco troppo fitto troppo

buio,

quella gola tortuosa fra pareti di roccia, quel

ponticello nudo e sottile

sui risucchi del fiume, la palizzata sbilenca dall’aria

indifesa, un convergere di uccelli neri sulla radura a

oriente,

l’ululìo di grossi cani tra ruderi anneriti...

Avevamo imparato, ci tenevamo a distanza

avanzando a ginocchi piegati,

schiena curva in silenzio. Ma la linea di minor

resistenza

ci sarebbe servita soprattutto nello smeraldo di un

prato

prima di metter piede su dolcissime chiazze

di mughetti, di primule. Finalmente! Lo slancio

era invincibile, ci lasciavamo cadere su quel manto a

braccia aperte,

lo sguardo ozioso, socchiuso, scivoloso

su vaghe ramaglie musicali in un accenno di vento.

Api, anche. E una libellula incerta nel battito d’ali

trasparenti.

Non sembra vero, diceva qualcuno. E infatti

non lo era. In mezzo a noi languidi

- appena un fruscio, un taglio nel bisso –

precipitava il primo giavellotto. Il nemico era lì

tutto attorno. Bisognava fuggire, ritirarsi, più di una

volta

combattere sopprimendo il tremito, richiamando

l’impigrito furore

a denti stretti, l’urlo pronto a scoppiare, il braccio

mulinante a caso nella mischia. Belve, tutti.

Nel corpo a corpo le corazze cozzavano

elmi e teste volavano, o mani tranciate, rosse budella,

uno scroto divelto. Vincevamo. Perdevamo.

Lasciavamo

nell’orbita di quel falso idillio morti e feriti,

pezzi di noi, rantoli d’agonia, inutili invocazioni.

E riprendevamo, chi ancora poteva, , a marciare lungo

la linea di minor resistenza, ritrovata

fra le stoppie dietro una siepe irta di spine o

nettissima

a tagliare negletti campi interminabili.

Fatica, passo dopo passo. Tedio, gesto dopo uguale

gesto.

Il farro da triturare, l’acqua da cercare, cunei e chiodi

da piantare, bacche racimolate, rari frutti, il coniglio

selvatico, l’anatra di passo, il cinghiale a volte, da fare

a pezzi

sulla fiamma. Così tiravamo avanti, il giorno e la

notte,

la notte e l’inevitabile giorno. C’era chi crollava

in fondo alla fila dopo settimane di sabbia,

mesi di funesta palude, restava ai margini, insepolto.

In altri prevaleva l’impazienza, tentati da un lume,

caldo all’orizzonte, una finestra presunta, un

villaggio

aperto al saccheggio. Disertavano, non ritornavano.

O chi ancora

cedeva a un invito di smalto azzurro tra due soavi

colline

gettava lo scudo incurante dei nostri richiami,

perduto. E noi

sempre ancora a marciare, ancora talvolta a dover

combattere,

polverosi, ossuti, la daga incrostata, le frecce

scarse nella faretra. Ma vivi, grazie alla linea

di minor resistenza. Ora ne vediamo all’incirca la

fine,

oltre quegli ultimi cardi e più in là lo stagno

immobile.

E ci contiamo, noi superstiti attorno a braci

decrescenti.

Ci rallegriamo, la voce arrochita, prendendo spesso

fiato.

Qualcuno tenta le prime notte di un canto, presto

scoraggiato.

Una lunga fuga, dice un altro, tra nebbie e sbiechi di

gelide piogge

e la mazza del sole, soltanto una fuga è stata tutta la

nostra marcia

per lancinanti strappi, disonorevoli omissioni. Ma

non è stato proprio così, sempre così.

C’erano tratti, anche lunghi, di pur guardinga

spensieratezza, di euforico abbandono, l’ombra

del pericolo rimasta indietro, quando ci pareva

di correre più in fretta del sole, della vita.

Un altro ride senza molta allegria,

sputa sui carboni

un suo dubbio di buffone: la linea di minor resistenza

non è mai esistita,

ce la siamo inventata per dare un senso al nostro

andare,

una direzione, un’idea di minimo controllo

su quanto facevamo, su quel vano soffrire, quel

cadere

e poi ripartire a disperdere il vuoto, in qualche modo.

Mai esistita, ripete il guitto. Sarà. Noi lo lasciamo dire

perché alla fine non ha più molta importanza

capire come ci siamo veramente arrivati, allo stagno

color piombo

là dietro.