AJO' NARA

THATHARI, SU 13 DE SANT'ANDRIA, DUAMIZAS E DOIGHI

ajo' nara: poesia cument "asamprainata samadhi"

In d'unu liberu de Elemire Zolla "Archetipi" (Red edizioni, 2003) b'at una definizione de poesia chi  mi piaghesit meda: asamprainata samadhi. Est una espressione in sanscritu chi cheret narrer un'ispessie de "unione metafisica" intra e s'osservadore ei sa cosa osservada. Una cosa chi sos poetes connoschen bene. Nde fimus faeddende oe in d'una classe de su liceo - sa 1 B - ca devia introduire su modulu de poesia inglesa, e tando lis apo nadu de chircare una filasteria in ingleseu, una cantone sempre i inglesu e una poesia in limba italiana: s'iscopu fit de li fagher a abidere chi de sa poesia isso ischin già medas cosas e mi pariat cosa ona de los acculziare a sa poesia inglesa cuminzende dae sa idea de poesia chi ognunu de aissos giughet in conca o mezus, in coro sou.

Mi s'an battidu poesias bellas meda de Quasimodo, (m'illumino d'immenso sa pius gettonada, forsis ca fit puru sas pius curza...) de Ungaretti, de D'annunzio (piaggio sul pineto), de Pascoli (novembre), de Montale, de Neruda, de Leopardi (Infinito), a sa fine pro los premiare (!) lis apo resadu una poesia mia in limba sarda, "Pitulera luna" de su 1996. Ma'n'iscultadu chena bi cumprendere un'acca ma poi lis apo contadu su sinnificu in italianu. Dogni istudente deviat leggere sa poesia chi aiat battidu e s'atmosfera fit bella meda, chi manco duos operaios chi sun bintrados a che leare un'anta de unu balcone l'an potida guastare.

Cand'an ischidu chi aio iscrittu ateras poesias in inglesu e in italianu m'ana pedidu de las pubblicare in su blog, e sigomente fia battor meses chena poder acciapare un'iscuja pro iscriere issu blog (blocco creativo????) apo nadu: beh, custa est sa olta chi torramus a iscriere in su blog.

No isco si sas poesias an a esser de piaghere ostru, ispero chi emmo, si azis a iscujare sa poveresa de s'artista chi est mancadu a sas ambiziones suas.
Sas poesias sun de periodos e de materias differentes, beh, azis a bider bois cales bos aggradan si mai.

DUST BIN

(9/11 dust)

One year has passed, four

long seasons of war,

and I’m still here and puzzled and wonder

thinking of what you’ve done.

Of what US have done,

with God on our side, both.

Bin,

you son of the Western Progress,

I saw your dust,

And I was shocked

And For a few months,

Couldn’t think of anything else

Bin,

I saw your Satan’s face  In the dust

Of New York’s fallen obelisks

The Sentinels of Trade and Commerce

The Doors of Finance and Greed

Before the press And the Television

Ever said a word

About your Evil dust face

I had seen it

Your face of dust, Grinning

Haunting the city

With the phantom sentinels.

Congratulations,

Mr Bin For the Big Dust

And the Big Death Of the Infidels.

I hope your God is happy (whiich I think not).

Bin, I am nobody, but

thou art dust,

Bin

Thou art bound to die

Bin

Even though Thou be Mr Death

Death shall have your Scalp.

Now the palefaces

Have already unburied Their tomahawk

Now it’s war, Bin , That’s what you wanted

you’ve got it! that’s what you were longing for

Right then, on that day, I had a stomachache,

you know, I saw your face

On Al Jazeera News, I saw Your sunken eyes

Your ill-looking pale-face, your forked tongue

your long knives, your guns. Your Apparel of Death.

Your white lips Pouring sick messages

Your faithful cowboy rifle.

You know what, Bin?

You reminded me of some old pale

Wanted Western gunman

Wanted - dead or alive

in the Sheriff’s room.

Sometimes, I wonder

was there such a great distance

between you and Mr Gee Dablju Bush’s

country cowboy’ s boots with the Stars and Stripes and the Golden Eagle?

Bin,

Sure, you had

great Masters teaching the ICT of Death

In the Western colleges of Evil

and Universities of Democracy

Ltd & Civilisation Co.

all Brothers

in Arms.

But, Bin

Now, thy secrets are unveiled.

Thou art Bin

And thou art dust  of the Arabian Desert.

Sure,  you can uplift great clouds of Western blood

With one little finger

Whirling the West

in great shrouds of western dust

tears and terror.

But, Bin

the rage of the Golden Eagle shall pursuit you

and thou shalt sleep no more, thou shalt not

sleep in peace anymore.

The Eagle of Gold and In God we trust

shall unmask you and smash you

on the Arabian sands of Afghanistan

cost what may...

Bin

Medieval Bin Art Thou Muslim dust?

Thou art the dust of the dust,

Dust Bin Thou art

I ain’t gonna forget you, I shall not ignore you

I wouldn’t ignore you

Mr Death Sales Representative.

Mr Bin Mr Dust Mr Death

Thou, too, must die in dust.

Mr Bin.

Mr Big Death Himself  shall put you

In his Dust Bin

and never let you out,

‘cause , Bin, you’re Butcher ‘s Dust Bin Clouded with Red Dust.

9.11.2002

alla bottega del fabbro

la tua parola se ambiziosa

che sia ruvida come il sasso inciso

spoglia e dura come una stele

per la fondazione di un  tempio

la tua parola se fonte montana

che sia lapide del tuo tormento

fiore sulla terra comune

vanga che solca il ventre della terra

la tua parola o umile fabbro

che sia forgiata nel fuoco dell ‘ esperire

battuta ancora rovente sull’incudine

e poi a sfriggere nel cantaro di pietra

la tua parola che sia forgiata ad artigliare il dolore

stretta come tenaglia a mordere

l’angoscia che trapassa il tuo cuore

incandescente sull’incudine

ASSENTE

immaginati assente

da questo mondo febbrile

immaginati polvere di roccia 

staccata dal vento del sole

figlio di questa madre impassibile

immaginati soffio 

caldo di brezza del sud

onda cullata dell' usato mare

immaginati

puro sguardo imperturbabile

Ballata per Alessandro.

Cinque anni sono passati, cinque lunghi inverni,

trascorsi a scavare tra i versi

il senso della vita e la via, il sentiero,

senza capire quanto aspro e duro,

con i tuoi  adolescenti compagni,

e ora con innocente crudeltà un’allieva

assegna per una volta  al maestro il compito a casa:

“Racconti, se può, di noi, e di queste cinque stagioni insieme trascorse”.

Sorpreso e sventato, fece promessa di versi,

in loro omaggio invano cercò una poema

degno dell’impresa,

un canto di commiato, una lirica, un’ode,      

nessuna  ne scrisse e nessuna  trovò, tranne questa

che lo colpì con clamore:

“E’ ora che  questo cuore venga divelto

poiché altri esso ha cessato di muovere:

tuttavia,  sebbene  non possa essere amato

ancora lasciatemi amare!

A lungo in verità sulla strada il maestro

perplesso si interrogò

sul come il libro della vita si fosse

impigliato su quei versi dell’eroe poeta

caduto a Missolonghi, 

del guerriero per la libertà,

scritti come presentimento di morte,  in terra di Alessandro.

I miei giorni sono della foglia gialla;

i fiori e i frutti dell’amore, perduti;

Il verme, il cancro e la pena,

sono miei solo.

Neanche vedendo il pianto sui bei volti stravolti

del  coro di fanciulle, che più non attendevano i versi

pensava il maestro che fosse quella l’elegia,

quello il duro commiato della vita, il piatto amaro approntato dal destino.

Il fuoco che sul mio petto preda

è  solo come un isola di vulcano;

nessuna torcia  accende al suo fulgore

una pira funebre.

Quando il maestro ebbe in risposta alla sua confusione

il tuo nome, o  Alessandro – l’allievo di Aristotele,

il giovane padrone del mondo-,

non pensò ad un oracolo metafisico

non pensò che quello fosse il tuo canto funebre

che gli spezzava la parola in gola

.........................

Se tu rimpiangi la tua gioventù, perché vivere?

La terra della morte onorevole

è qui:  – su, al campo di battaglia , e rilascia

per sempre il  soffio vitale.

E lui ancora  non comprese

finché col cuore pesante,

alla  pagina dimenticata aperta sullo scrittoio

il suo pensiero ritornò,

sull’ ultima epifanìa dell’amato poeta:

Cerca – più spesso trovata che cercata –

una tomba di  soldato, per te la migliore

e poi guardati intorno, scegli il tuo terreno,

e prenditi il tuo riposo.”

Solo allora il maestro comprese

che il caso aveva scelto per te,  timido re pacifista ,

dal cuore troppo nobile e fragile,

in guerra solo con te stesso ,

che cercavi amici sulla ragnatela invisibile ,

l’epitaffio del poeta-sconfitto caduto per l’altrui libertà;

il fatale commiato

dagli amici  crudeli e innocenti,

dal maestro distratto,

dall’estraneo mondo,

dall’alieno racconto,

dalla vita, incomprensibile tela,

intessuta da un dio indifferente.

Dear Bill,

Bill,

poetry is a never ending game

played by generous fools;

a poem, my dear Will,  is a jewel

hidden by a dentist

into the teeth

of a sleeping crocodile;

a poem, oh Bill,  is an electric motion

put into words -

translated into an alien language -

and understood by flowers;

poetry is trying,

Bill, oh Buffalo Bill,

to paint the buffaloes cavalry charge

from the naked saddle of a in Indian horseback

poetry is the cure

your wounded heart needs

when the arrow

has pierced the skin

but the scars, you know, 

for ever will stay

and never ever ’ll go away

it is, indeed, as if it were,

the final catalogue

of all the poems

your heart can sing

(if life is

PERHAPS NOT

a tale 

told by an American idi-ot)

UTU-ATUM- RAH

(da leggere al ritmo di Also spracht Zarathustra)

padre nostro che sei nel cielo

tu padre della vita

altissimo inaccessibile potente

che nessuno sguardo può sostenerne la vista

che accechi con la tua luce e il tuo bagliore

tu che sei la luce

la verità perché illumini il mondo

la giustizia perché al tuo occhio luminoso

ed abbagliante nulla sfugge

la vita perché ogni creatura al tuo calore

si riscalda e si volge fiducioso

tu che illumini la via al mercante

e all'umile mendicante

ogni albero pianta alimento

da te trae sostentamento

tu sposo della terra

e dell’acqua profonda

tu che rendi fertile la terra

in primavera e d’estate

quando forte ritorni a scaldare il mondo

a te che rinasci ogni giorno

e ogni giorno sembri morire

a te sempre più forte della oscura notte

mai ci abbandoni alla notte cupa

che sei sempre stato

sempre sarai

o eterno

rinasci rinasci rinasci

a se stesso ragazzo

ragazzo, come conosco il tuo scorno

come rivedo la tua timidezza

come rivivo la tua fame di conoscere

e la mancanza di un sentiero

quanto daresti per una guida saggia

quanto vorresti un adulto che china il capo

ad ascoltare i tuoi ineffabili crucci

bisognerebbe

appena nati

vaccinare il neonato

contro le malattie della vita

il desiderio di vivere

la paura di dover partire

l’attaccamento alle cose

l’attaccamento agli altri

l’attaccamento a se stessi

bisognerebbe

appena nati

vaccinare contro

la voglia di vivere

così che la vita

non ci assalga alla sprovvista

con incursioni di panico

terrore morboso di dipartita

orrore ammalato di vita

diventi

quello che dovrebbe

un atto involontario,

come un gesto spontaneo

e così

naturale,

quasi il tic

di uno schizofrenico d-io

con sindrome da

molteplice scissa personalità

diventi

il canto del divenire del fiume

tranquillo

in primavera

lavori in corso

come un pipistrello ora esco di notte

quando la luce pare che men mi offenda

le ali stendo per vie deserte

e il pensiero sembra che ne segua il moto

come quando cucciolo di femmina

che mi allattò distante

vedere e sentire eran tutt’uno

e canto di ruscelli tra le pietre

e fruscio di foglie sotto il noce

e i gherigli molli navigli in una fonte scura

dove l’occhio puro s’imbeveva

delle lucide valli e delle colline intorno

e di là, del misterioso mondo,

eroici bagliori immaginava il cuore

ora so che il tempo è come salire il monte

e ogni cosa si disperde nella bruma in lontananza

e tutto come allora,

indicibile

e vorrei solo levare questo peso dal cuore

Homework for class 1E

:( poetry is(

riding through the woods at night

when she shovelling of guns is mute

hiding from the slings

and arrows of prose

wooing a damsel on the brink

of a precipice

marching naked as to war

singing the songs of innocence

and the woes of experience

loving the edges of spoonful knives

the arrogant eye of the blind

which fixes your wings

on a leaf of paper

walking on the edges of hell

the management of clouds

whispering sunny words

to muddy waters

the business of unknown soldier

planning polite genocides

the caravan-siray

of arabian sunsets

the bazar of old-fashioned emotions

the harem is

of the sultan of words

poetry is that strange

suspension of belief

within the grave (and) the cradle

poetry, my friend, is :-)

Totu sos pintos sun leados dae su situ 

http://www.cep.unt.edu
"Why we think nature is beautiful" una istoria de su "pittoresco" in sa pintura.